Supongo....

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Nos sobran los motivos

(Joaquín Sabina - Alejo Stivel)

(Introducción)

Este adiós, no maquilla un "hasta luego",

este nunca, no esconde un "ojalá",

estas cenizas, no juegan con fuego,

este ciego, no mira para atrás.

Este notario firma lo que escribo,

esta letra no la protestaré,

ahórrate el acuse de recibo

estas vísperas, son las de después.

A este ruido, tan huérfano de padre

no voy a permitirle que taladre

un corazón, podrido de latir

este pez ya no muere por tu boca

este loco se va con otra loca

estos ojos no lloran más por ti.

Esta sala de espera sin esperanza,

estas pilas de un timbre que se secó,

este helado de fresa de la venganza,

esta empresa de mudanzas,

con los muebles del amor.

Esta campana muda en el campanario,

esta mitad partida por la mitad,

estos besos de Judas, este calvario,

este look de presidiario,

esta cura de humildad.

Este cambio de acera de tus caderas,

estas ganas de nada, menos de ti,

este arrabal sin grillos en primavera,

ni espaldas con cremallera,

ni anillos de presumir.

Esta casita de muñecas de alcana,

este racimo de pétalos de sal,

este huracán sin ojo que lo gobierne,

este jueves, este viernes,

y el miércoles que vendrá.

No abuses de mi inspiración,

no acuses a mi corazón

tan maltrecho y ajado

que está cerrado por derribo.

Por las arrugas de mi voz

se filtra la desolación

de saber que estos son

los últimos versos que te escribo,

para decir "condios" a los dos

nos sobran los motivos.

Este museo de arcángeles disecados,

este perro andaluz sin domesticar,

este trono de príncipe destronado,

esta espina de pescado,

esta ruina de Don Juan.

Esta lágrima de hombre de las cavernas,

esta horma del zapato de barbazul,

que poco rato dura la vida eterna,

por el túnel de tus piernas,

entre Córdoba y Maipú.

Esta guitarra cínica y dolorida,

con su terco knock knockin' on heaven's door,

estos labios que saben a despedida,

a vinagre en las heridas

a pañuelo de estación.

Este Land Rover aparcado en tu puerta,

la rueca de Penélope en el Luna Park,

estos dedos que sueñan que te desnudan,

esta caracola viuda

sin la pianola del mar

Quizás aun no puedo crecer... Me siguen gustando esos amores de infancia, en donde una mirada era fulminante, en donde el "pielometro" era el indicador perfecto para saber que esa persona estaba cerca, sigo alucinando con largas caminatas que no terminan (necesariamente) con el anochecer, añoro aquellos días en que la forma mas romántica de comunicarse era por medio de papelitos, odio profundamente lo que las TICs han hecho con el romanticismo, aun recuerdo cuando un profesor retuvo una dulce cartita de amor que leyó en publico con el fin que nadie mas cometiera semejante falta...

No se muy bien que me ha pasado, porque me congele en el tiempo, pero prefiero esos amores... Prefiero seguir pensando que un beso es un acto sublime y no un mero tramite para terminar en la cama con alguien, aun creo que la magia es aquello que nos muestra quien sera aquel que nos acompañara por siempre en el camino o por lo menos quien sera con el que nos comprometamos a aquello...Quiero seguir creyendo que quien esta hoy a mi lado cree lo mismo que yo y que no haciente a mis comentarios solo para no discutir....

Quiero creer que el haberlo encontrado es señal de que el resto del camino no estaré sola... Quiero creer que aun se puede vivir el amor como un niño...